После долгих, долгих раздумий я все же решила заняться дневником... Хочу поделиться своей любовью.. Всем, что люблю и что греет мою душу.. Начну сначала.. Стихи.. Я с детства люблю стихи. В школе ходила в библиотеку, выбирала, переписывала в блокноты, некоторые сохранились и по сей день, это оочень хорошо. Теперь, благодаря им пишу.. Жила в Краснодаре одна девушка, она была больна диабетом, очень страдала из-за этой болезни.. Она писала замечательные стихи, которые были опубликованы лишь после ее смерти... Её звали Ольга Филимонова. Она умерла в возрасте 22 лет.. Вот несколько ее стихотворений.

Вот еще один автор, случайно нашли в интернете, когда с папой искали стихи об осени...


СТИХИ ОБ ОСЕНИ


Ты хотела стихи об осени?
Что-ж, читай - написать несложно,
Мир затянут туманом мороси-
Синей дымкой тоски о прошлом.


Облетают листы последние,
Как листы моего блокнота,
Ветер ноты достал осенние,
И по ним напевает что-то.


Холодок на вечерней улице
Залетает и в душу дрожью.
Надо-б верить, что что-то сбудется,
Да вот жизнь - все одно и то-же.


Ты хотела стихи об осени -
Что-ж, читай - написать несложно.
Мир затянут туманом мороси-
Синей дымкой тоски о прошлом...

 Все как-то мерзко и жестоко - 
И воздух свеж и кислорода всласть. 
А в мире жить так грустно, одиноко,
Что хочется лишь, подскользнувшись,вниз упасть...
Внутри меня гнездится смерть...
Пришел ее черед любить
Она пришла как чья-то месть,
Так же внезапно погубить..
Но я не стану умолять -
Спасения нет сил просить,
Слезами стену не сломать,
Осталось лишь ради мгновения любить...

***

Волнует душу ветер злой,
И сердце с разумом воюет,
И губ коснется сладкий зной, - 
То ведьма ангела целует..

То гладит нежно, веки томно опуская,
То плечи страстно обнимает,
И крылья белые, лаская,
Огнем нещадно обжигает...

***

Так неестественно и грубо
Сидеть одной и пить остывший чай,
Моя последняя подруга
Ушла, лишь хлопнув дверью невзначай.

Так пусто и так однообразно
Писать в помятую тетрадь,
Как будто строчки все, негласно
Собрались от жестокости бежать.

Так одиноко и невыносимо грустно
Ждать счастья и не получать ответ,
Внутри становится так пусто -
Скорее бы уснуть, закрыть глаза и видеть свет

***

Этот мир таков, какой он есть,
И жизнь приходит вовремя и смерть.

Все по заслугам, - есть закон:
Душа кричит, а слышится лишь стон.

Любить не поздно, рано уходить,
Все можно сделать, можно победить,
Жизнь пролетает неспеша:
Иду по жизни чуть дыша

***

безлунной ночью я умру - 
застынет сердце вдруг во мне. 
и солнце встанет поутру, 
а я уже в земле. 
и полетит моя душа, 
закрыв руками злую пасть. 
и чёрный дьявол никогда 
не даст душе упасть. 
и будет он пв полночной тишине 
за ней бродить... 
моя душа уж не во мне, - 
зачем же мне любить

***

*** 

Одиночество

Одиночество губит,

Одиночество лечит,

Одиночество давит на хрупкие плечи…

Заставляет задуматься честно и прямо

И себе самому отвечать без обмана.

***

У каждого есть тайный личный мир,

Ест в мире этом лучший миг,

Есть в мире этом самый страшный час,

Но все это неведомо для нас.

И если умирает человек,

С ним умирает первый снег,

И первый поцелуй и первый бой…

Все это забирает он с собой...

Б. Окуджава Пироговка

 В больничное гляну окно, а там за окном –Пироговка.

И жизнь, и судьба, и надежда, и горечь, и дым.

Мне старость уже не страшна, но все-таки как-то неловко

Мешать вашей праздничной рыси неловким галопом своим.

А там, за широким окном, за хрупким, прозрачным, больничным,

Вершится житейский порядок, единый во все времена:

То утро с кефиром ночным, то вечер с вареньем клубничным.

И все это с плачем и смехом, и с пеной, взлетевшей со дна.

В больничное гляну окно, а там за окном – аллея,

Клубится февральское утро, и  сонный рождается путь.

С собой ничего не возьмешь, лишь выронить можно, жалея,

Но есть, кого вспомнить с проклятьем, кого и добром помянуть.

В больничное гляну окно – узнаю, что может начаться,

И чем, наконец, завершится, по этому свету ходьба,

Что завтра случится, пойму…

И в сердце мое постучатся Надежда, Любовь и Терпенье,

И Слава, и Дым, и Судьба..

1989.

Мой Серега пишет стихи. Конечно, он утверждает, что никогда ничего в жизни не рифмовал кроме любовь-морковь, но все мы по секрету знаем, что есть правда на самом деле, у него есть страничка на стихире, о которой знают не все. Но мне вход туда не запрещается) И это хорошо).. Я считаю, рубрику "Стихи" в дневнике обязательно должен пополнить пост со стихотворением моего любимого человека. Оно было написано около года назад, когда мы только-только начали встречаться. И называется "К приюту ангела", посвящается мне)))

Александр Блок                                                                                     

Как тяжело ходить среди людей
И притворяться непогибшим,
И об игре трагической страстей
Повествовать еще не жившим.

И, вглядываясь в свой ночной кошмар,
Строй находить в нестройном вихре чувства,
Чтобы по бледным заревам искусства
Узнали жизни гибельный пожар!

Я прочитал стих
Там писали про сов
Я прочитал про них,
И расскажу про котов.

Кот может быть кругл,
Может быть кот тощ.
Кот может быть смугл,
Или пестёр как борщ.

Есть у кота голова,
Часто она – шар.
Если на ней рога,
Это не наш экземпляр.

На голове нос,
Сбоку растут глаза.
Под глазом кота ус.
А рядом еще два.

Есть у кота хвост,
Ног впереди две.
Есть у кота шерсть,
Ног сзади тоже две.

Есть у кота рот,
Обычно на морде живет.
Кот этим ртом в живот
Часто еду кладет.

Есть у кота рот,
Обычно на морде живет.
Кот этим ртом по ночам
Орет и спать не дает!!!

Жираф

*** 

Ты поскачешь во мраке, по бескрайним холодным холмам,
     вдоль березовых рощ, отбежавших во тьме, к треугольным домам,
     вдоль оврагов пустых, по замерзшей траве, по песчаному дну,
     освещенный луной, и ее замечая одну.
     Гулкий топот копыт по застывшим холмам -- это не с чем сравнить,
     это ты там, внизу, вдоль оврагов ты вьешь свою нить,
     там куда-то во тьму от дороги твоей отбегает ручей,
     где на склоне шуршит твоя быстрая тень по спине кирпичей.

  Цветы не думают о людях.

Но люди грезят о цветах…

И. Северянин

«Цветы- великие учителя художников: для того. чтобы постигнуть и разобрать строение розы, надо положить не меньше труда, чем при изучении человеческого лица. В розах есть все, что существует в природе, только в более утонченных и сложных формах, и в каждом цветке, а особенно в сирени или букете полевых цветов, надо разобраться, как в какой-нибудь лесной чаще, пока уловишь логику построения, выведешь законы из сочетаний, кажущихся случайными... Я пишу их, как музыкан играет гаммы. Поработаешь часика два, так ум за разум начинает заходить - вместо цветов являются звуки какие-то..." 

Пётр Кончаловский

Третьяковская галерея - это не только коллекция, основу которой положил П.М. Третьяков. Это еще и блестящие выставки: чаще - персональные, реже тематические. Одной из самых притягательных выставок была "Цветы- остатки рая на земле". 

Из всего многообразия цветов, к которым обращались поэты и живописцы, выберем один. Но какой! ИРИС, известный человеку более четырех тысячелетий. Свидетельство тому - обнаруженное на Крите древнее изображение юноши, окруженного ирисами.

И я дарю этому миру себя.

****

Я растворюсь в тумане утра, - 

Войду в рассвет и тишину,

И мир, как лес, и в нем как будто,

В огромном озере пойду ко дну...

Но я вернусь, в сохранности своей

Не изменю привычной жизни склад,

И все, что теплится во мне,

Уносит лес и ночи смрад...

курю
фильтр сгорает на сильном ветру 
медленней  в холод быстрее  в жару
и вероятность падения ниц 
зависит от смены лиц. 
тлеет бумага предавшись огню 
как долгожданному судному дню
тело бумаги слито навек 
с горечью пряных век. 
пепел перед смертельным прыжком 
назовет возможно меня дураком 
но трость моей молчаливой руки 
сильнее ему вопреки. 
дым невесомый тяжел как топор 
режет глаза его мягкий напор.
и разноцветная времени ртуть 
тщится понять что-нибудь. 
чернеют лёгкие словом "курю" 
готовят себя к табачному дню
засыпает гортань в предчувствии лет 
пустым оставляя кисет.

1994

Поняла, что память-старушка уже совсем не та)) Буду учить стихи)) Первое в списке. С. Есенин "Письмо к женщине".

          Вы помните,
          Вы все, конечно, помните,
          Как я стоял,
          Приблизившись к стене,
          Взволнованно ходили вы по комнате
          И что-то резкое
          В лицо бросали мне.

Читать стихи, другими восхищаясь,

Я вижу свет, который им,

И, солнцем этим вдохновляясь,

Я снова занята другим.

Мне душно в мире слов,

Ах, лучше б не было оков,

Которые держали б нас в законе притяженья,

И вот ,во власти сновиденья,

Я сожалею, что не чувствую основ.

Я не смогу залечь на дно,

Дождаться окончанья,

И это ощущенье и непониманье,

Начало глав - вступленье и сознанье,

И мыслимое лишь одно.

Ну отчего так мало просто взгляда!?

Так много слов, так много ада.

Я не стремлюсь,  одна отрада-

Я коллекционер яда.

_{Посвящаю вчерашнему дню...}

Я как-то раньше не могла сказать, выявить для себя. кто мой любимый поэт. И вот осознание того, что мне нравятся все стихи Бродского, что все они такие близкие мне, пришло недавно, и я этому осознанию рада даже)

Теперь все чаще чувствую усталость,
все реже говорю о ней теперь,
о, помыслов души моей кустарность,
веселая и теплая артель.

Каких ты птиц себе изобретаешь,
кому их даришь или продаешь,
и в современных гнездах обитаешь,
и современным голосом поешь?

Вернись, душа, и перышко мне вынь!
Пускай о славе радио споет нам.
Скажи, душа, как выглядела жизнь,
как выглядела с птичьего полета?

Покуда снег, как из небытия,
кружит по незатейливым карнизам,
рисуй о смерти, улица моя,
а ты, о птица, вскрикивай о жизни.

Вот я иду, а где-то ты летишь,
уже не слыша сетований наших,
вот я живу, а где-то ты кричишь
и крыльями взволнованными машешь.

Любите ли Вы Арбенину так, как люблю её я?