твоя незрелая любовь и зрелое моё страдание
вдруг встретились, как на троне два спутника,
И побрели,
И разойтись не в состоянии
твоя незрелая любовь и зрелое моё страдание

Когда, устав, решив прилечь,
мы на ночлег ложились рядом,
над нами, чтобы нас сберечь,
стоит старинное сказание.
А между нами, словно меч, -
твоя незрелая любовь и зрелое моё страданье.

сначала в бездну свалился стул,
потом - упала кровать,
потом - мой стол. я его столкнул
сам. не хочу скрывать.
потом - учебник "родная речь",
фото, где вся моя семья.
потом четыре стены и печь.
остались пальто и я.
прощай, дорогая. сними кольцо,
выпиши вестник мод.
и можешь плюнуть тому в лицо,
кто место мое займет.

Иосиф Бродский

Нарисовала вчера рисунок. Спрячу подкад, так как это не для всех)

М.Цветаева

Имя твое - птица в руке,
Имя твое - льдинка на языке,
Одно единственное движенье губ,
Имя твое - пять букв.
Мячик, пойманный на лету,
Серебряный бубенец во рту,

Камень, кинутый в тихий пруд,
Всхлипнет так, как тебя зовут.
В легком щелканье ночных копыт
Громкое имя твое гремит.
И назовет его нам в висок
Звонко щелкающий курок.

Имя твое - ах, нельзя! -
Имя твое - поцелуй в глаза,
В нежную стужу недвижных век,
Имя твое - поцелуй в снег.
Ключевой, ледяной, голубой глоток.
С именем твоим - сон глубок.

Розовая чайка

Вначале было слово, -

Оно таким столбом стояло в горле,

И вырывалось сквозь открытый рот,

Ложилось ровной гладью в гроб...

Потом был звук,

Отчаянный и хриплый, -

Он дуновеньем ветра повторял изгибы

тела , ритмичный сердца стук

И взмах любимых нервных рук.

И захлестнуло море,

Бушующее и святое,

Как слезы резвого юнца, 

И нет истории конца,

И нет начала в слове.

Лет эдак двадцать назад я боялся жутко
заглянуть под кровать и увидеть кого-то ЖИВОГО.
За это время уже не одна проститутка,
выдернутая из шороха городского,
лежала на ней и травила пошлые шутки.

Сидели на мягких подушках друзья и подруги,
критикуя по пьяни теории дядюшки Фрейда,
под безумные звуки какого-то буги-вуги,
когда было плевать, на то, кто из них - чей-то,
и никто не знал о в тиски зажимающей скуке.

Шлюхи старыми стали, друзья подались кто куда,
я привык проводить время в кучах ненужных отчетов,
пить крепкий кофе без сахара по утрам,
как и все, верить в то, что я - гений среди идиотов,
верить, в то, что я - кукловод, если жизнь - игра.

И вот, заглянув под кровать, я увидел ЕГО,
ОН смотрел на меня взглядом брошенной грустной собаки,
я подал ЕМУ кофе с пряником и сахарком,
и вздохнул "если б знал ты, как меня зае*али,
настоящие монстры. Там. За моим окном".

Алиса Рейн.

Недавно, 19 июля, был день рождения Владимира Маяковского. У меня в контакте собралась небольшая компашка из малоизвестных песен на стихи Маяковского, ну, помимо Лилички.  "Облако в штанах"

Облако в штанах

1. Гром городского прибоя

2. Резкая, как нате

@julie_stalker 

"Когда я захожу в кафе и вижу за столиком людей с детьми, то выбираю место к ним спиной.

Когда я захожу в парк и вижу много людей с детьми, я выхожу из парка. Когда я захожу в метро и вижу детей на скамейке, я иду в другой конец вагона. Наверное, у психиатров есть для этого специальное слово. А я просто хочу быть свободной от присутствия детей. Потому что дети - они такие маленькие, такие мягкие, такие зайки и цветочки; они пахнут молоком (ненавижу молоко кстати) и карамелью (карамель ненавижу), хочется их схватить, прижать, обернуть платком, и бежать, бежать, через темный лес, сбивая ноги, от огней подальше, от собачьего лая, озираясь, скуля, замирая, туда, где родители не достанут. Зарывать их в мох и потом караулить, отгоняя нечисть и комаров. И твердить в помешательстве: не отдам, не отдам девочку, не отдам мальчика, зная, что не моё, что догонят, отнимут, и вилы в бок, чтоб не скалилась, чтоб не зарилась, чтоб не портила, не пугала чтоб. Не впивалась чтобы губами в лоб, не баюкала, не качала, от нежности не дичала, не доила кровавое молоко, не водила по полю далеко, где васильки и где маков цвет, и не грела чтоб, не любила, нет.

И всё время сбиваюсь на белый стих; есть специальное слово: псих. И вот, такая вся чайлдфри, ем в кафе свой картофель фри, сидя спиною к гостям с детьми, чувствуя всеми своими костьми, как дышат дети с ясными лицами, как бьются венки между ключицами. Вот они, фрукты чужой любви, - ходят, двигаются, говорят, так и должно быть, так и должно. Только в моей любви, как в домино: пусто-пусто семь раз подряд. Женщины с бедрами чуть пошире милым моим сыновей рожают, а я привыкла, что я чужая, но иногда меня накрывает: хочется тупо мочить в сортире женщин с бедрами чуть пошире. Хватать детей, завернув в платок, бежать через город и через лес, стыда не ведая, страха без, и огрызаться седой волчицей, когда с дрекольем, когда с милицией. И это глупо, и это дико - видеть, как горе мое многолико, оно толпится, оно хохочет, оно повсюду меня не хочет. Я б стала спокойной, как Лао-Цзы, но меня перманентно **ут отцы, **ут, а потом уезжают к детям ну и еще к матерям вот этим. И я говорю себе: не ори, ты не такая, ты чайлдфри.

Рис: @julie_stalker Слова на рис Эм Калинин (omwte)

***

мне сказали
что ты меня все еще любишь

что ты звонишь
когда меня нету дома

читаешь мои любимые книги
чтобы быть внутренне ближе

ходишь за мной по пятам
в офисе и магазине
к знакомым

говорят, тебя даже видели рядом со мной
весной
на гриле
далеко за городом
и даже на конференции по недвижимости в париже

и это
несмотря на то
что мы друг с другом практически не говорили

и по известным причинам
я в ближайшем будущем тебя, как мне кажется, не увижу

хочешь узнать почему?

потому что на мокрой дороге в ригу
тебя разорвало, размазало, разбросало
и перемешались в единую массу волосы, мясо, кости
и какое-то даже сало
и отдельно лежала оскаленная голова

потому что я был на похоронах
как положено
покупал цветы

потому что
два года уже мертва

но

может быть, это все-таки правда

потому что какой-то странный
травянистый запах
бывает в ванной

ранним утром
я иногда захожу на кухню

там
внезапно
вымыты все тарелки
и накурено
и съедена вся халва

***

прошла минута — она не поставила лайк, 
прошли сутки — она не поставила лайк, 
прошла неделя — она не поставила лайк, 
я очень переживал, купил билет на самолёт 
и полетел к ней в Барнаул. нашёл нужную улицу, 
в квартиру среди ночи позвонил. 
открыл какой-то волосатый мужик, видимо,
один из твоих. ему я двинул по роже без разговору. 
зашёл к ней в комнату, разбудил и спросил: 
какого чёрта, Оля? где лайк? тебе жалко что ли?!
она сказала: понимаешь, стихи я больше не люблю, 
а люблю другого…
так, короче, Оля ответил я, у меня самолёт через два часа! 
забрал у неё телефон, поставил себе лайк и ушёл.

***

https://www.inpearls.ru/